10 Un sábado de Sant Bartomeu de hace unos treinta años, en Ca na Poeta de Montuïri me enamoré de los xeremiers. Supe ver la trascendencia cultural de aquella tradición, el vínculo sano que establecían con el pueblo aquellos hombres grandes, barbudos y sudorosos. Los comprendí, que es, al fin y al cabo, la manera definitiva de enamorarse. No sé cuántos debían ser, una docena, acaso. Debía hacer aquel calor xalocosa propio de aquellos días, dentro Ca na Poeta. Los cuerpos empapados de sudor se tocaban a empujones, saltando y bailando delante del tasser, impulsados por los ritmos festivos de los xeremiers. Pisábamos la hollín pegajosa de los días de fiesta en los cafés. El olor a zumo bebido y a zumo derramado se entremezclaba con el aroma de la albahaca cosiera. Cantábamos y reíamos dentro de un bar donde el pueblo se redimía de los pecados de no querer ser lo que es. Sin pensarlo, sin querer. Natural y auténtico. Libre, que es como deben ser los pueblos. Estaba la juventud montuïrense en pleno. Y un puñado de granados irreductibles, como siempre suele pasar. Los externos éramos solo cuatro amigos de los pueblos de alrededor. Y Montuïri, con una cuarta parte de la gente que va ahora, estaba abarrotado.

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