10 Cuando conocí a Jaume Reus, tenía bien grabada en el tercer ojo la expresión intensísima de un niñito de nueve o diez años en los campamentos de Viu l'Estiu, que se negaba a acostarse a la Victoria clamando: “Quiero vivir! No quiero dormir!”. No me extrañaría que ya os lo hubiera explicado: nos inculcó la premisa; incluso a mí, de siempre deleitándome por holgazanear con un buen libro la mañana entera, pero contando en medio del insomnio las horas que el cuerpo (con sus exigencias esenciales) descuenta a mi paso anecdótico por la tierra. Reflexiono y se me aparece el poeta Jaume C. Pons Alorda, ojos abiertos de par en par y orejas atentas a todos los canteranos de todos los escritores del universo, que admira y escucha “el gusano del papeleo, / la polilla del existir”, mientras chillón extático que “la fiesta es el suicidio de la carne, y la satisfacción / es el Deïcidi / perpetuo / del bosque / y de la miseria” (El corc. Labreu, 2025). Oigo cómo retumba su teclado –eufórico, naturalmente autodestructor.

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