Me despido de los veinte y empiezo los treinta. En un par de días, se supone que voy a entrar en la verdadera edad adulta, aunque –a efectos prácticos– el único cambio que voy a experimentar es la pérdida inmediata de todos los descuentos del Carnet Jove. Llevo tanto tiempo dando por hecho que somos una persona de 30 años –es lo que tiene hacer años a finales de septiembre–, que no tengo la sensación de estrenar esta década, sino de llegar con prisa y quitándome un peso de encima, como si ya hiciera tarde. Hasta ahora, me sentía en un limbo: ya no estaba justificado hacer según qué cosas, porque ya tenía 29 –salir de fiesta un día cualquiera entre semana, por ejemplo–; pero tampoco según qué otras, porque todavía tenía 29 –decidir quedar en casa un sábado por la noche, por ejemplo. Los 29 son como de miel y azúcar, como un año de suscripción gratuita a la veintena, es decir, sin beneficio alguno. O como un año sabático, de esos que la gente se toma para reflexionar antes de tomar una decisión. Sólo que los 30 no se deciden (aunque los hay que, voluntaria o involuntariamente, acaban quedando atrapados a la veintena para siempre). Los 30 llegan y punto.