“Todo el que venga a Mallorca y se quiera llevar un souvenir típico: que se lleve un ciclista, ¡que hay muchos!... ¡A casa de una puta la bicicleta!”. Así ironiza Lluc Aparicio (@parisioproductions) en un vídeo en Instagram que supera los 26.700 me gusta y las cerca de 10.000 comparticiones. La publicación acumula cientos de comentarios, algunos muy duros. “Gente que se enfada siempre hay, pero no quiero hacerles caso. Me critican si hablo de la saturación turística y también si hablo en catalán, pero es gente que no entiende que yo hago humor”, explica.

Toni Horrach es historiador y tiene un máster en Ética y Democracia, pero ha hecho carrera en las redes sociales con Cas Horrach (@cas.horrach), un proyecto que analiza la mallorquinidad desde el humor, la parodia, la espontaneidad y con el acento de su Campanet natal como bandera. Acumula más de 35.000 seguidores en Instagram y más de 15.000 en TikTok. En esta entrevista habla de sus inicios, de las condiciones en que trabajan los creadores de contenido y de su visión sobre la actualidad.

Toc de Campana Santa Margalida ha aprovechado el Mes del Orgullo para reivindicar en las redes la visibilidad del colectivo LGTBIQ+ desde el municipio. El espacio comunicativo ha publicado diversos vídeos con mensajes centrados en la necesidad de poner nombre a las identidades, defender la bisexualidad y recordar que salir del armario no debería ser una justificación, sino una manera de poder ser y amar libremente.

Albert Xamena es bioquímico, estudiante de neurociencia y creador de contenido. En Instagram ya supera los 11.000 seguidores gracias a Entre Fones i Neurones, un proyecto de divulgación en catalán donde combina ciencia, historia, arte y pensamiento de las Islas Baleares. Esta popularidad la ha conseguido sin insultar a la gente en vídeos de 50 segundos con pantalla multidividida y cientos de estímulos, sino con un espacio divulgativo y tranquilo. En esta entrevista, reflexiona sobre los algoritmos, la salud mental, la divulgación científica y el papel de las redes en la sociedad actual.

En lingüística, el ruido es cualquier interferencia, barrera o perturbación que distorsiona, altera o impide la correcta transmisión y recepción del mensaje entre emisor y receptor. De alguna manera, podemos decir que el ruido es una alteración del canal de comunicación, de modo que el mensaje no puede llegar correctamente del emisor al receptor. Una puerta en medio de dos habitaciones es ruido. La falta de cobertura telefónica cuando estamos en Son Macià es ruido. Una conversación paralela a una mesa de gente que cena y que suena más fuerte que la propia es ruido. Unas cataratas en los ojos que nos dificultan leer un mensaje en una pantalla incluso podrían ser consideradas ruido.

La transición cuesta. Nos hemos hecho al invierno. Nos hemos esculpido en piedra, como si fuera a ser para siempre. Preferimos pensar en el peor escenario. Hay que mentalizarse a fondo para sobrevivir a noches más largas que los días. Más vale no saber cuánto dura el invierno. Los caldos, la estufa y el sofá son mi camisa de fuerza, me mantienen cuerdo. Mi delirio dura hasta bien entrada la primavera, que me encuentra sorprendida, recelosa. Su llegada me hace sentir como cuando la persona que te gusta te dice que también le gustas: primero, desconfianza, escepticismo. Demasiado bueno para ser cierto. Me hago un poco la despistada, como si no hubiera oído nada, ignorando este tiempo tibio y la luz anaranjada. Abrigo, nórdico y cuello alto hasta bien entrado abril.

En hablar de paisaje lingüístico nos referimos a la lengua –o las lenguas– presentes en los rótulos de las calles, en los escaparates de los comercios, en las cartas de los restaurantes expuestas al exterior o en la cartelería efímera, como anuncios de actos culturales o papeles pegados al mobiliario urbano ofreciendo servicios domésticos. El estudio del paisaje lingüístico se inaugura en el año 1997 con el artículo en inglés de Landry y Bourhis, que en catalán sería Paisaje lingüístico y vitalidad etnolingüística: un estudio empírico. Estos autores utilizan el término para analizar la visibilidad y la relevancia de las lenguas en comercios y anuncios, a partir de la observación de los usos lingüísticos escritos en el espacio público de Quebec. Su aportación fundamental fue considerar el espacio geográfico como un ámbito de uso lingüístico más, es decir, como una plataforma para el estudio sociolingüístico de las lenguas. Posteriormente, al estudio del paisaje físico se añadía el paisaje lingüístico sonoro, que amplía el concepto hacia todo aquello que se oye en los núcleos urbanos. ¿Quién de nosotros no ha parado la oreja, caminando por las calles de Palma o de nuestro pueblo, para reparar en qué lenguas se hablan? A veces, sonríes interiormente de alegría cuando oyes a gente joven con un buen catalán por la calle de Sant Miquel.

Hace unos días, la mayoría parlamentaria decidió derogar la ley de memoria democrática, de la que tuve el honor de ser ponente en mis últimos días como diputado. Un texto que dispuso en su momento de un consenso muy amplio en su articulado, incluido el apoyo del PP en muchos de sus puntos, como ya había ocurrido antes con la Ley de fosas. Cuesta digerir que normas que llegan tarde, pero que en todo caso tratan de aportar verdad, justicia y reparación, como siempre ha reclamado el movimiento memorialista, puedan ser tumbadas con esa facilidad. También me cuestan digerir estos cambios de posición de partidos que aspiran a gobernar para una mayoría social, en menos de una década.

Pedir un Glovo, un té macha y hacer un brunch son algunas de las frases de salchichón que nunca dirías si no eres de Palma. Así lo recogen en la cuenta de la Agencia Ximbomba, cuyo vídeo anima a recoger algunos dichos que no suelen oírse en los pueblos.

Son las dos de la tarde. En la plaza del Tub, en el centro de Palma, cientos de alumnos salen casi a la vez del IES Ramon Llull y del IES Joan Alcover. Es un momento que se repite todos los días y que ya se ha convertido en un ritual. Desde que la Conselleria de Educación ha prohibido el uso del móvil dentro de los centros educativos, muchos jóvenes lo llevan escondido en la mochila y, en cuanto atraviesan el umbral de la puerta, lo encienden con prisas. En pocos segundos, las miradas caen hacia la pantalla para revisar decenas –o cientos– de notificaciones. Andan en grupo, pero con el móvil en la mano y los ojos clavados en su dispositivo. Quizás, en unas semanas, esta escena podría dejar de ser tan habitual.

Son las dos de la tarde. En la plaza del Tub, en el centro de Palma, cientos de alumnos salen casi a la vez del IES Ramon Llull y del IES Joan Alcover. Es un momento que se repite todos los días y que ya se ha convertido en un ritual. Desde que la Conselleria de Educación ha prohibido el uso del móvil dentro de los centros educativos, muchos jóvenes lo llevan escondido en la mochila y, en cuanto atraviesan el umbral de la puerta, los encienden con prisas. En pocos segundos, las miradas caen hacia la pantalla para revisar las decenas –o cientos– de notificaciones pendientes. Andan en grupo, pero con el móvil en la mano y los ojos clavados en su dispositivo. Quizás, en unas semanas, esta escena podría dejar de ser tan habitual.

Cada semana, cuando me dispongo a escribir esta sección, lo hago con el último artículo todavía fresco, recién publicado. Lo comparto y comienza mi tortura particular. Somos una hija sana de internet y las redes sociales, así que no puedo evitar medir mi esfuerzo a partir de clics, mensajes, likes, comparticiones. Analice mi trabajo a través de la mirada de los demás. Y hago un esfuerzo para que esto no coarte mi escritura; para que no dicte el ritmo de las teclas en la siguiente entrega. Escribo cada nuevo artículo como si debiera ser el último. Cada semana, empiezo con el marcador a cero. Y, aun así, sobrevivo una semana más. Sin recordar que lo anterior ocurrió exactamente lo mismo.

En esta línea recta con forma de flecha que es la vida, cualquier invitación a detener y mirar atrás se convierte en una experiencia trastornadora. Vamos con tanta prisa hacia el futuro que nos olvidamos que es con esa misma velocidad con la que nos alejamos del presente y con la que dejamos atrás el pasado. Y ya no sé si es a conciencia: para no tener tiempo ni pensar si hemos errado, por no saber exactamente quiénes somos ni qué queremos, por miedo a haber tomado un atajo equivocado en algún momento y no saber cómo deshacer el camino. O si es que éste es el único ritmo para llegar. El caso es que, al menos yo, tengo cada vez una relación más disfuncional con el tiempo.