<![CDATA[Ara Balears en Castellano - Antoni Riera]]> 10 <![CDATA[El Trenc no se toca... a golpe de ‘like’]]> El pasado domingo 5 de julio vivimos otro día histórico. El Trenc no se toca. Ni antes, ni ahora, ni nunca. De camino hacia allí, pasado Son Catlar se sucede una devastadora cadena de chalets cada dos quarteradas, todos cortados con el mismo patrón. Ya en La Ràpita, las casas adosadas se encadenan de manera tan cíclica que parecen infinitas. Las grúas están en marcha. Y entre medias, solares en capilla que esperan pacientemente la llegada de los promotores mientras ven destruir todo su alrededor inmediato. Pero se ve que ni eso basta.10.000 personas se dieron las manos en la playa de la Ràpita. Y está claro, cuando se junta tanta gente, es normal que pasen muchas cosas. Lo más impactante, sin duda, la presencia de Francisca Porquer, alcaldesa de Campos, que quiso estar presente en la concentración. Habría podido optar por diluirse entre el público, o por ponerse en primera fila y escuchar atentamente la lectura. Pero se ve que la alcaldesa es de natural entrometido y se quiso colocar bien al lado de Sebastià Alzamora y Tonina Siquier durante la lectura del manifiesto. Ya lo sabíamos, que en Campos son de piña, pero no que tuvieran una alcaldesa tan metiche. Like.Los nidos de ametralladora pintados de versos que han servido de escenario a miles de ‘selfies’ los últimos años, aparecieron ahora con grafitis favorables a la defensa de este espacio natural tan valioso como emblemático. Ya se sabe que el PP y Vox son partidos muy sensibles a la memoria histórica y sus seguidores han puesto el grito en el cielo por estos actos que han calificado de vandálicos. De hecho, nuestra televisión pública solo encontró pertinente publicar un pequeño vídeo con las pintadas, sin mencionar que justamente 10.000 mallorquines habían pasado por allí para hacer una cadeneta humana de nada. Like.Y todavía pasaron más cosas, como la presencia de Madò Farta, esta campesina mallorquina, con falda, jubón y chal y una cara de calavera de plástico que parece comprada en un bazar chino, que se pasea por delante de la Seu, canta La Balanguera y quita suciedad de las playas mallorquinas. La reconocían y le hacían carantoñas, los bañistas manifestantes. Muchos la conocían de la red Instagram, donde con más de 5.000 seguidores se ha hecho visible y viral. Like.Pero ni la performance obregoniana de la alcaldesa Porquer, ni las pintadas en los búnkeres que sirvieron de dedo para no mirar la luna, ni la Mallorca originalmente revuelta de Madò Farta consiguieron paliar la ausencia más importante del día. No esperábamos a la presidenta Prohens, tan segura de querer proteger el Trenc. Ni al consejero Simonet, que nos avisaba con gorra graciosa desde el agua de que la izquierda es un ente manipulador y maléfico.Aquí faltaba la juventud. De históricos, de entrañables, de cabellos grises, de calvos, de barrigas y de arrugas había para aburrir. Quien más quien menos se saludaba. Es una comunidad singular, esta de la Mallorca contracorriente que tan cómoda se siente cuando se trata de poner pie firme a las políticas de la derecha mallorquina. Gabriel Cañellas, Jaume Matas, José Ramón Bauzá, y ahora Marga Prohens, son gente ante quien siempre ha sido bueno ganarse el favor.¿Pero dónde estaban, los jóvenes? No los cuarentones (cada vez hay gente que se siente joven, a los 40 años), ni tampoco los de 30. ¿Dónde estaba la juventud de 20 años que tiene que cambiar el mundo de mañana? ¿Dónde estaban los chicos de universidad y de instituto que empiezan a caminar dentro del mundo de la militancia y la revolución? Sería muy fácil para quien escribe entrar dentro del cuadro de costumbres y la caricatura. Podríamos decir ‘selfie’, ‘piscina’, ‘lancha’, ‘bikini’, ‘Much’ y ‘qué barbaridad’. También podríamos decir ‘mediterráneamente’, para abarcarlo todo. O ‘la isla’, para deconstruirnos definitivamente. Pero no lo diremos.El semblante de Mallorca ha mudado de verde en azul. Y también los intereses y la idiosincrasia de los mallorquines. Más allá de esto, sin embargo, hay un sesgo generacional tangible. A un 65% de los jóvenes de Mallorca les interesa “poco” o “nada” la política institucional. Solo un 10% de los jóvenes isleños ha participado en manifestaciones y actos de protesta el último año. Se percibe que la militancia continua (asambleas periódicas, mantenimiento de estructuras, organización de acciones y actos de diversa índole, pago de cuotas...) hoy no se usa. En cambio, sí que se eleva esta protesta en las redes, ya sea publicando directamente, ya sea a golpe de republicación o de like. Y si han de participar en algo fuera de la virtualidad, lo hacen de forma puntual y siempre desde fuera de ninguna estructura organizativa.El temor que tenemos todos es si esta nueva forma de militancia será suficiente para hacer frente a las políticas de la derecha del país y del mundo, para posicionarse de forma contundente ante actuaciones que podamos considerar desmesuradas, injustas, racistas, destructoras del territorio, antimallorquinas y xenófobas. O si estamos ante una herramienta más del sistema para mantenernos embaucados ante las pantallas y lejos de la realidad que nos pisa cada día.

]]> <![CDATA['San Jorge, la noche del fuego en Mallorca']]> Como se suele decir hoy en día, la frase que da título al escrito de hoy “es real”, “literal”, si queréis. Escrita un 23 de junio al anochecer, y no un 23 de abril ante una hoguera de libros encendidos. Y el “santo” es claro, transpuesto al inglés, que a veces es la manera que uno tiene de sentirse próximo a la diferencia de la lengua catalana.En ningún caso podemos hablar de anécdota, sino de una manera de vivir la fiesta de San Juan masiva, deslocalizada y acultural. Las imágenes de la playa de Palma abarrotada talmente como si fuéramos en Ipanema un día de carnaval cualquiera se han hecho virales. Como también se han hecho los perreos, el reguetón, las tostadas y los inefables farolillos voladores que llenan el cielo con la fastuosa luz de futuros incendios forestales.Todo esto pasaba cerca de medianoche, la noche más corta y el día más grande... Algunas horas antes, a las dos en punto, Sebastià Salort subía las escaleras de la casa Olivar de Ciutadella, en la plaza de la Catedral. Allí le saludaba, todavía ataviado de calle, con un lustroso traje de color gris perla, Ignasi Saura Sánchez: —Señor cajero, estimado Ignasi Saura Sánchez, ¿me da usted permiso para comenzar el recuento? —Buenos días, Sebastià, con mucho gusto, puede comenzar el recuento. —Así lo haré.Lo que viene después es un estallido de gozo, un estallido inmemorial al sentir el primer toque de flabiol. Miles de personas han esperado en silencio el primer toque, centenares de bachilleres mallorquines que no saben qué es un flabiol ni han visto nunca uno de cerca. Miles de visitantes que beben en los bares ciutadellenses por Sant Joan, pero que no saben que a las dos, a aquella hora, empieza todo, orgullosos de hacer pomadas sin saber que Ciutadella es una escapatoria particular de Quíbia donde beben ginebra con limonada. Es una Menorca diferente, tan ancestral como conservadora, tan antigua como catalana, tan medieval como armoniosa.Pasarán las horas del Sábado de San Juan. En el puerto de Ciutadella la rissaga ahora será humana. Encima de los pedregales, centenares de jóvenes empapados de zumo, deleitosos de amor, dejan el vaso de plástico con un culín de cubata para que no se vaya volando... Al amanecer el silencio será todavía incapaz de abrirse camino. Por las cabezas de los rincones, algunas parejas lo darán todo a los cuerpos. Los olores se entremezclan con la música del jaleo rebotando todavía dentro del cerebro...A algo menos de 65 kilómetros en línea recta, el canto matutino de los petirrojos y los mirlos se asoma entre la vegetación que se ha adueñado de la carrera. Hace casi una década que en las casas del huerto del Correo, en Manacor, los niños afectados de romput no pasan por dentro de las ramas mágicas del membrillero. La tradición ya no es una alternativa ilusionante al quirófano. La historia se ha desvanecido, como se desvanece la oscuridad cuando se alza el día. No se oyen los llantos de los niños desnudos en brazos de las madres. Ni la risa alentadora de los amos de la posesión. Los señores ahora buscan quién se los quiera comprar... Buscamos quién nos quiera comprar las casas, las tierras, los caminos. Incluso la lengua, la tenemos venal.Son dos San Juanes y un San Jorge, tres muestras de un territorio prostituido, de un pueblo vendido que solo saca la cabeza con alguna reivindicación folclorizante, o cuando siente herida la línea de flotación de la dignidad. Fuimos un paraíso. Transitar hacia el infierno. Mientras tanto, los hay que, en vez de presionar a los hoteleros y a los constructores, en vez de prohibir el alquiler vacacional, en vez de buscar alternativas al monocultivo turístico, en vez de promover la adoración al capital y al enriquecimiento rápido, fijan la mirada llena de odio en la población que ha llegado a Mallorca procedente del norte de África, de la América del Sur y del mundo mundial en general.Ya es suficiente, de mirar el dedo para no tener que mirar la luna. Quien vende lo que tenemos, quien prostituye lo que somos y lo que hemos sido son los que van cortos de dinero y de provincianismo, los que vienen a bien, a poner la cabeza bajo el yugo de quien nos quiere unir. Ya es suficiente de culpar a quien viene para no tener que pensar quién es el que de verdad nos hace poner la cabeza bajo el agua...

]]> <![CDATA[El idioma de las Navidades]]> Sí. Yo también he visto Rafa en Netflix. Y me ha gustado. Es posible que a quienes no me conozcan de entrada les resulte nuevo que me haya tragado en dos tandas este ‘reality manacorí’. Tanto por épica deportiva como por épica cotilla, no me lo podía perder. La miniserie se centra en el último año de calvario físico del tenista manacorí, al tiempo que aprovecha para hacer un repaso por la mala salud de hierro del ya extenista, una muestra preclara de cómo el deporte de élite lleva los cuerpos de los competidores al límite.

]]> <![CDATA[Moha]]> Hace no mucho tiempo tuve un golpe con el coche. Nada de gran importancia, más que una puerta un poco abollada y el trajín documental y de gestión que conlleva la cosa los días posteriores. Esta semana he ido al taller que me ha asignado la casa aseguradora para hacer el peritaje. Un taller de gente manacorense de esas que hoy llaman ‘de toda la vida’. “Tendrás que esperar un poquito, porque el joven que se encarga empieza a las nueve”, y me fui dentro del coche e hice tiempo mientras miraba el móvil.A los pocos minutos compareció sonriente “el joven que se ocupa”. “Hago un par de fotos y las envío a la casa. Si no ven indicios de fraude, lo tiraremos adelante y no hará falta que lo vuelvas a traer hasta que lo tengamos que arreglar”, me dijo afable. Entramos en la oficina: “Te apunto mi número directo”, y me da una tarjeta con un nombre escrito a mano. No llevo las gafas. “¿Por quién debo preguntar?”. “Moha”, me dice.Si nos hubiéis oído, no habríais hecho diferencia. Ambos adaptándonos al tono ligeramente formal y un poco distante y cordial que requería la situación comunicativa. Ambos en un catalán de Manacor ‘de toda la vida’. Básicamente, porque ambos lo somos, manacoreños ‘de toda la vida’, de la mía y de la suya.Y nos quedamos así, que le telefonearé. No hay más diferencia, entre Moha y yo, que el origen del nombre, dentro de la relación profesional que hemos tenido. Evidentemente, después cada uno a su casa, y los perros en casa de Coll, como suelen decir. Ya dentro del coche, me adentré en mis cavilaciones lingüísticas y culturales. He pensado en nuestros repadrinos en La Habana, o en Buenos Aires, que son los dos nombres míticos con que la gente de un tiempo resumía la diáspora mallorquina en América. ¿Cómo lo debían hacer? Debían aprender y hablar la lengua de allí, está claro. Pero se debían buscar, debían hacer comunidad. ¿Qué lengua hablaban a sus hijos, si formaban familia allí? Se debían dar todas las casuísticas. Dependía de si los dos progenitores eran de aquí o no, de si se veían volviendo a Mallorca algún día, de si pensaban que para asegurar el futuro en la nueva tierra convenía hablarles en español o de si, por contra, no querían que sus hijos perdieran de ninguna manera la lengua que les habían enseñado sus padres.Muy igual que toda la gente que llega a Mallorca y que ahora mismo supone un tercio de la población. Los relatos, según quién los articula, emplean vocabularios distintos, a veces antagónicos: “convivencia”, “interculturalidad”, “integración”, “asimilación”, “sustitución cultural”, “invasión”...Nos movemos en un terreno resbaladizo que permite dos lecturas: el capitalismo más descarnado y más desacomplejado se ha instalado dentro de nuestra casa. Es como si los Estados Unidos hubieran hecho desembarcar su modelo directamente en esta pequeña isla nuestra en medio del Mediterráneo. Movimientos incesantes y tumultuosos de población para alimentar la garganta monetaria de un puñado de neorricos y especuladores, para que puedan continuar pescando la gallina de los huevos de oro del turismo sobre la espalda de los demás; y una sociedad dividida en comunidades aisladas, en guetos estancos que no buscan otro vínculo que el comercial o laboral, y aún así. El arraigo y el sentimiento de pertenencia son débiles. Es una manera de mantener las comunidades poco ancladas al territorio, sin interés por defenderlo, y divididas, sin posibilidad de organizarse colectivamente, de unirse por una causa común, de cuestionar juntas tal o cual política.Hablemos, sin embargo, de la segunda lectura. Las lenguas y las culturas pueden estar vinculadas a un territorio, pero también lo pueden estar a una comunidad. Ninguno de estos dos supuestos las hacen mejores que las otras. Ni peores. Todas las culturas, todas las lenguas, son necesarias para sostener el ‘lingosistema’ mundial. Cada manera de hablar representa una forma de entender e interpretar el mundo. No nos podemos permitir el lujo, como humanos, de prescindir de ninguna. Ni de las de los otros, ni de la nuestra. Nadie es quién para decir a otro qué lengua debe hablar, ni qué forma deben tomar sus expresiones culturales. Y esto lo sabemos bien los catalanohablantes en Mallorca, que, por poco que queramos mantener viva la presencia de la lengua, topamos de morros con el desconocimiento, el menosprecio y la afrenta.La cantante y creadora Joana Gomila (¿qué haríamos sin ella?) nos regalaba hace pocos días una idea nueva: el derecho a la opacidad cultural. La idea es del pensador de la isla de Martinica Édouard Glissant, que dice que las personas, las culturas y las lenguas no tienen la obligación de ser completamente transparentes ni comprensibles para los demás. La idea de “traducirlo todo” a los esquemas propios está muy vinculada a una manera de entender el mundo muy colonial, tal vez incluso supremacista.Pensemos en todos nosotros, en todos los mallorquines de hoy, los que han nacido aquí y los que han venido. Sean cuales sean sus linajes y sus nombres. Todos tienen el derecho a conservar una parte irreductible de su cultura, el derecho a no ser completamente traducibles, el derecho de existir sin tener que justificarse según categorías externas. Pensemos en ello nosotros, los catalanes de Mallorca, para nosotros mismos, en esta hondura esencial de nuestra manera de ver y entender el mundo. Si lo hacemos, seremos más capaces de empatizar también, por eso mismo, con toda esta alteridad que ahora ya es tan nuestra, tan de aquí, y que no llega como una amenaza para diluirnos, sino como una oportunidad para hacernos más ricos, y no hablo de dinero.Porque la sospecha, la manía y el odio, en general, no suelen ser culturales, a pesar de que la extrema derecha española, y ahora también la catalana, quieran vestir eso. El odio, la manía y la sospecha, desgraciadamente, son de clase y el rechazo de la diferencia, arbitrario y despersonalizador.El caso de Moha del taller me vuelve a enviar a la escuela, que es, hasta ahora, el único espacio de encuentro que hemos sido capaces de configurar. De allí sale esta normalidad. De allí debe poder salir la capacidad de empatía y el desmoronamiento de la suspicacia ante la diferencia. Y de allí debe poder salir el material de obra que necesitamos para poder construir los puentes y los espacios de encuentro necesarios, también en la vida adulta, para devenir una sociedad plural, sana y, sí, decidme cándido, con la lengua catalana como eje vertebrador de todo ello.

]]> <![CDATA[Sí, que pidan perdón]]> Hoy se usa mucho hablar de relaciones, de zonas y de sociedades tensionadas. No debemos olvidar que la ‘tensión’ es un hecho connatural a la convivencia humana. La lucha entre quienes tienen la sartén por el mango y quienes se sienten como el aceite que el amo hace ir allá donde quiere es una tensión, volvamos a ello, que se alarga más allá del tiempo más antiguo.Del tiempo de Joanot Colom, del tiempo de Simó Ballester, el Torto. Del tiempo de las revueltas foráneas y de las germanías, hasta la Guerra Civil que asoló la isla durante el siglo XX, esta tensión, este nervio popular, ha sido una constante. "Esta tierra es nuestra, que lo sepan los señores", escribió Guillem d'Efak. "No necesitamos capataces que nos lleven cogidos de la mano, no somos niños de miel y azúcar, y nos sabemos gobernar", cantaba el brujo barracanero. Las cosas han cambiado de verde en azul, pero, al fin y al cabo, todo sigue más o menos como siempre, solo que quizás con algunos papeles de la baraja cambiados.Antoni Tugores ha explicado siempre que durante la Guerra Civil los derechistas más rabiosos no fueron los señores, sino los campesinos que, embelesados como pollos entrados en pasto, no querían perder la condición de nuevos ricos. En la escuela, cuando hablamos de la edad media, lo hacemos recordando que era una sociedad estamental, de categorías inamovibles y con dos grandes clases: los privilegiados y los no privilegiados. Los primeros eran los propietarios de las tierras. Los segundos eran quienes las trabajaban. Los primeros no hacían trabajo. Los segundos, se dejaban la espalda. Los primeros eran rentistas. Los segundos, quienes pagaban las rentas, y para colmo, los impuestos.La tierra en Mallorca ya no es la despensa que nos alimenta de forma directa. Ni grano, ni legumbre, ni hortaliza. Ni vacas, ni ovejas, ni gallinas. Ahora el alimento nos llega en forma de ladrillo y hormigón. Cada dos cuartas, un chalet con piscina. Y dentro del pueblo, si tienes una casa, arréglala un poco, que todavía la podrás alquilar a precio de canario joven tres o cuatro meses al año.Son estos, ahora, los rabiosos. Hay un empresario manacorí, muy dinámico en las redes, que día sí y día también se reivindica: “No pediré perdón, ni me avergonzaré de luchar como un cabrón y que la vida me vaya bien”. Pues quizás sí, que muchos de estos “pequeños propietarios” han de pedir perdón. Pues quizás sí que vale un perdón pedir, sin avergonzarse de ello, 1.500 o 2.000 euros por un alquiler ordinario, cuando el salario mínimo interprofesional es de 1.221 euros mensuales. Otros abanderados de esta lucha apelan a la mallorquinidad de estos ‘pequeños propietarios’, como grandes perjudicados de una eventual limitación de los precios del alquiler. Una medida, por otro lado, que es toda una fantasía, tal como ya se ha preocupado de advertirnos la presidenta Prohens. Sí, muy mallorquines, son estos ‘pequeños propietarios’: hay datos que apuntan que en Mallorca una de cada cuatro propiedades ya está en manos extranjeras, y que hay municipios como Calvià y Andratx donde este porcentaje se dispara hasta el cuarenta por ciento. La mayoría de estas propiedades, además, están destinadas al alquiler turístico, a segundas residencias o simplemente están vacías a la espera de que el mercado especulativo les brinde la oportunidad de ser vendidas a un precio inasumible para los mallorquines que ganan dinero trabajando.Porque sí, el tema va de eso. La conversión de la vivienda en un negocio ha permitido que miles de personas en Mallorca hayan visto abierta la posibilidad de ganar dinero sin trabajar, que es lo que han hecho toda la vida los rentistas. El enfermo tiene mala herida, porque hay pocas cosas más golosas que ganarles dulces. Y tan dulces los ganan quienes alquilan chalets a 1.000 euros el fin de semana, como quienes alquilan pisitos arreglados a maestros de escuela y sanitarios a 1.500 o 2.000 euros, como quienes ponen una cocina dentro de una cochería y piden 1.000 euros cada mes, como quienes hacen pagar 400 euros por habitación en un infra-vivienda. No podemos hablar ya de oferta y demanda al hablar de vivienda. Hablamos de necesidad, que es lo que hay. Es hora de parar esta vergüenza.

]]> <![CDATA[¿Elegir escuela? ¿O segregar la élite del cabrón?]]>

Hubo un tiempo en que no eran los niños ni las familias quienes elegían escuela. Era la escuela la que los elegía a ellos. Hablamos de una Mallorca que no existe, pero que aún late dentro de los recuerdos de quienes la vivieron y en los cortijos molinados de las casas de aquel tiempo que osan permanecer erguidas en medio del desorden y el desasosiego de hoy.

]]> <![CDATA[Quién hace más ruido en las redes: ¿quién grita o quién dice mentiras?]]>

En lingüística, el ruido es cualquier interferencia, barrera o perturbación que distorsiona, altera o impide la correcta transmisión y recepción del mensaje entre emisor y receptor. De alguna manera, podemos decir que el ruido es una alteración del canal de comunicación, de modo que el mensaje no puede llegar correctamente del emisor al receptor. Una puerta en medio de dos habitaciones es ruido. La falta de cobertura telefónica cuando estamos en Son Macià es ruido. Una conversación paralela a una mesa de gente que cena y que suena más fuerte que la propia es ruido. Unas cataratas en los ojos que nos dificultan leer un mensaje en una pantalla incluso podrían ser consideradas ruido.

]]> <![CDATA[Toda Mallorca será una ciudad: el modelo que está destruyendo la isla]]>

Toda la isla de Mallorca acabará siendo una gran ciudad. Lo oí por primera vez hace una treintena de años, y no podría precisar de quién. ¿Algún portavoz del GOB? ¿Algún profesor del departamento de Ciencias de la Tierra de la Universidad? ¿Algún militante del PSM? Qué más da, ahora.

]]> <![CDATA[Hooligans que hacen verdad al rey Cerdo]]>

"Solo Vox puede limpiar lo que hay. Vox hará limpio". Así, con toda naturalidad, empleando dos lenguas dentro de la misma frase, una para satisfacer los cabos que vienen de Palma y la otra para recordar un poquito la que habla cada día, Esteve Sureda, portavoz del partido ultraderechista en Manacor se refería a la necesidad de limpieza que tiene el municipio. No hablaba, sin embargo, ni de papeles, ni de bote, ni de contenedores que vierten, ni de mobiliario abandonado en la vía pública. Hablaba de personas. brega. En todo caso, el conflicto, el problema y la bronca la tienen ellos, los que hicieron el vídeo recordando "nuestras costumbres" y "nuestros padrinos" sin trabas para hablar una lengua que ellos no hablaron nunca. impoluto ¿Cuál debe ser, para él, la "identidad mallorquina"?BK_SLT_LNA~ El cinismo ultraderechista es de traca. machista.

]]> <![CDATA[Ansiedades en un mundo que va por atrás]]> Los memes y parodias sobre una determinada manera de reaccionar ante los problemas cotidianos por parte de los jóvenes de hoy están a la orden del día. Especialmente ocurrente es el influenciador valenciano Ignacio Gil Conesa, más conocido en las redes como Nachter. Este hombre, con más de diez millones de seguidores en TikTok, ha dejado su trabajo anterior y ahora se dedica a "crear contenido", que es como se llama ahora el trabajo de generar vídeos y otros elementos audiovisuales con el objetivo de entretener y, sobre todo, hacer likes y seguidores.

]]> <![CDATA[Entre therianos y antivacunas: ¿hasta dónde estamos dispuestos a dejarnos engañar?]]>

Estos días pasados, los caprichos del algoritmo han querido hacer aparecer en mi feed de Instagram el fenómeno de los therianos. Se trata de una gente que siente una "conexión interna con animales reales". Dicho de otra forma, se sienten animales. Si son perros o gatos, caminan a cuatro patas. Si son serpientes, se arrastran con la elegante ondulación escamada de esos bífidos que tanta gente encuentra poco agradables. Se ve que el fenómeno es viral en Argentina. Quizás se trata de gente que ha visto que intentar ser persona dentro del régimen de la motosierra es un imposible. Pero no hace falta ir tan lejos: en algún instituto de Mallorca ya hay familias que empatizan con estas peculiares necesidades identitarias de sus hijos.

]]> <![CDATA[Quien troca la cabeza se rasca]]> Esta semana pasada, el profesor Gabriel Bibiloni, de quien guardamos honda estima quienes le conocimos cuando estudiábamos Filología Catalana en la Universidad de las Islas Baleares, fue protagonista de un suceso que, más allá de la molestia que le supuso a él, a la dependienta que le atendió ya los responsables del establecimiento donde aconteció, es el reflejo de la agonía humillante y el desprecio escandaloso que debemos vivir los catalanohablantes cuando salimos de nuestro guijarro tribal, de lo que hoy llaman "la zona de confort".

]]> <![CDATA[El 'vos' y la pérdida del respeto]]>

"Estos papeles de aquí serán suyos...", me dijo el otro día una compañera del instituto dentro de la sala de profesores. De repente interpreté que aquel 'vuestros' quería referirse a todos los compañeros de departamento y no sólo a mí solo. Hoy mismo he ido a comprar ya la caja, que es el único lugar donde solemos interactuar con alguien de la casa en las grandes superficies, una chica me ha dicho, muy agradable: "¿Quiere bolso, rey?". Ya me ha quedado claro, aquí, que quizás la compañera de claustro del otro día se refería exclusivamente a mí...

]]> <![CDATA[San Antonio, rebordecer para revivir]]> Ahora que hemos vuelto de las confitadas y adesiara emfitrosas fiestas de Navidad, entramos en la semana grande de Sant Antoni. Aproveché para pedir a mis alumnos del IES Portocristo a ver qué canciones saben... Y supieron un puñado. "Sí, profe, 'Sant Antoni para lloves, por dentro matas y clapers, para ganar cuatro dineros para hacerse zapatos nuevos'". "Muy bien, Yerai", asintí. La fiesta santantoniera ha cogido tal vuelo, que incluso a un lugar de diversidad cultural tan imponente como Portocristo, los hijos de los recién llegados. ¿saben qué es, una lova?". Nadie del aula tiene ni la más remota idea, a pesar de haber oído y cantado decenas de veces la canción. "¿Y un claper?". Tampoco.

]]> <![CDATA[Creadores de contenido... ¡tú eliges!]]> Ya sea desde las instituciones, ya sea desde foros sociales o de opiniones personales como ésta que ahora lea, se suele hacer propaganda de los creadores de contenidos en nuestra lengua, con ganas de mostrar un espíritu positivo y unas expectativas optimistas en cuanto al estado de salud de la lengua catalana, que tantas veces tendemos a ver desde el victimismo o, incluso, desde. ¡Y hay que hacerlo! Les recomiendo seguir la página de Parlars Mallorquins, que empezó como una página de divulgación casi estrictamente lingüística y sobre dialectología y otras curiosidades filológicas y ha acabado siendo un referente en clave nacional y diría que incluso anticapitalista. Me gusta seguir, también, de vez en cuando lo que dice @CasHorrach, que tiene gracia, este chico. O el presidente Àngel Aguiló, de verbo tan elocuente como contundente. Son casos nuestros, con mucho predicamento en las redes y que, además, tienen eco también en los medios convencionales, como IB3, que encuentra una fuente de información, creativa y de conexión con la realidad de la red, que ya no se sabe si es también la realidad de la calle o no.

]]> <![CDATA[Hervirá el mar]]> La insoportable ligereza de saber lo que pensamos. Hacia Manacor han sido días intensos. Ha hervido el mar, como la cazuela en el horno, a la apocalíptica manera ausiasmarchiana. La OCB de la villa ha cancelado una conferencia sobre chuetas y antisemitismo porque quien debía impartirla era la historiadora, y también declarada sionista (así se autodenomina ella misma, el calificativo no es mío) Laura Miró. El episodio es de una complejidad enorme y nada de lo que pueda decir al respecto saldrá indemne de las acusaciones de sionista o terrorista palestino por parte de los seguidores de una y otra parte. No pretendo la equidistancia. Quiero la existencia de un estado palestino libre y soberano. Me repugna el genocidio que el estado israelí perpetra a lo que algunos todavía hoy de forma casi cínica llaman "Tierra Santa". No quiero la colonización israelí de ese territorio, como no quiero tampoco la colonización española del nuestro. Entre el estado y el pueblo oprimido tengo clara la elección. Otra cosa es la cancelación. Me desquicia que no dejemos hablar a alguien, cuando además ya le hemos invitado a decir la suya (¿no fue éste, el error de partida?). Si hemos llegado al punto de no poder escucharnos, de no poder decirnos las cosas en la cara, con todos los matices, con todos los emperones, y con todas las controversias del mundo, es que hemos perdido sábanas, en esta colada.

]]> <![CDATA[Cocinar para comer, un anacronismo delicioso]]> Hace dos semanas compré un conejo en la carnicería. Pedí que me lo hicieran en pedazos. Puse, previamente salpimentadas, los muslos, los bracitos y las partes más carnosas del riñonado dentro de la sartén con aceite a querer. Cuando se empezaban a dorar, añadí dos patatas novatas y, a los pocos minutos, una cebolla cortada grande. Lo corrí de sal. Nos lamáramos los dedos.

]]> <![CDATA[Casita mía, por pobre que sea]]> "Yo tenía una casita junto al mar, yo tenía un jardín florido y un cielo de paz, yo tenía una barca y unas redes en la playa y una dulce madrugada al despertar...", así comienza la Balada de Lucas, la habanera que en Menorca popularizó Joana Pons hasta el punto de que la canción hoy forma parte del imaginario colectivo menorquín, y también de los mallorquines que somos afectados, de vez en cuando, de dar un salto a la isla vecina.

]]> <![CDATA[Todo lo que no se mueve, se rompe]]> En la primavera del 2022 tuve la oportunidad de entrevistar a Oriol Junqueras. Hacía poco menos de un año que había salido de prisión. Empecé la entrevista abordando la situación de división entre las personas y fuerzas soberanistas y preocupadas por la preservación de la identidad propia de la cultura catalana. Junqueras me alertó de repente: en Europa no está nada bien visto hablar de cuestiones identitarias, y más ahora con todo el auge de la extrema derecha que hay y el miedo a que sufrimos una regresión hacia lo que ya ocurrió antes de la segunda guerra mundial.

]]> <![CDATA[Los nombres de nuestra esperanza]]> "Muchas gracias por mostrar interés en el fútbol femenino". El CE Manacor ha puesto no hace mucho una nueva coordinadora del fútbol femenino. Por mi trabajo de reportero intrépido me interesé por este nuevo cargo en la infraestructura del club. Alicia, la nueva coordinadora, recibió nuestro mensaje y nos contactó. En español. Le devolví la contesta, por WhatsApp, en catalán. Y todo de. faltas de ortografía, y acordamos una entrevista telefónica. Al oírle la voz y mirando el linaje, le pedí: "¿Tú no has sido alumna mía?", "Eres en Toni?" castellanohablante. Fue alumna nuestra, hace un buen puñado de años, en el IES Portocristo. pensada... "Uep, Toni, ¿cómo vas a hacer por aquí?", me acometió el camarero. cortos, camisa blanca, pantalones con pinzas en el vestir y en el trato, en el servicio y en el hablar.

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